Bébete mi esencia

Hay historias que nunca serán contadas y otras que es ofensivo no relatarlas.

Se metió las manos en los bolsillos en busca de uno de los cientos de mecheros que solía perder, encendió un cigarro y miró fijamente la iluminada pantalla de su portátil. Mientras se consumía el tabaco deslizaba sus dedos en cada letra que evocaban sus recuerdos, dio un trago al café, ese que le gustaba tomarse antes de irse a dormir, dicen que las almas torturadas tienden a no ser muy comunes. No salía nada, ni un mísero párrafo que valiera la pena, pensaba, se encendió otro cigarro y se echó en la cama. Ni la oscuridad,  ni el tabaco, ni los canta-autores hacían que saliera algo bueno de esa noche de inspiración fallida, ni si quiera ella, la infiel musa de sus noches, el cuerpo desnudo que deseaba cada noche en su cama. Esas horas de la noche solo evocaban la eterna imagen gravada en su retina que no sabía describir sin que sonara sucia o salvaje, cualidades que la delineaban perfectamente, pero también elegante y gata, dulce y endemoniada. No podía hacer surgir de sus pensamientos el trazo diabólico y santo de aquella mujer.

La había visto en la universidad, ella sabía que le volvía loco, un cuerpo de alfiler siempre cubierto de un estilo vintage, olía siempre a Chanel y a Marlboro, las uñas dignas de un felino. Se estremecía.

Aquella mañana de Otoño de un domingo cualquiera, en el que ella había aparecido en la puerta de su apartamento, decidió quitarse la ropa en el pasillo mientras él le ofrecía una cerveza. No perdió tiempo en pensar porque un trabajo de clase desencadenaba un sexo desenfrenado en el suelo de su cuarto, mientras sujetaba sus muñecas por encima de su cabeza, mientras ella lamía su endurecido orgullo mirando fijamente aquellos ojos que habían perdido la noción del tiempo. Al culminar su última embestida se tumbó en la cama y, dando un trago a aquella cerveza ya sin presión pasaron aquel lluvioso día entre semen, sudor e historias. Ella no volvió, y en la universidad a veces le miraba. Él no quería ir a buscarla, y se estaba volviendo loco. 

Recordaba como su boca sabía a eterna juventud, como su cuerpo serpenteaba en sus sábanas mientras él le ponía su mejor disco. Golpeó el cabecero de la cama, mierda, las atrancadas palabras en su garganta ahogando cualquier pensamiento que no fuera su pelo moreno al compás de cada " venga, uno más".

Teresa. 30 de Octubre de 2012.